Оригинал:
"Помню все"
Ксения Алексеевна Комарова
Вы меня тогда поцеловали.
Я вас почему-то не любила.
Помню, что смотрела на педали
Белого как снег автомобиля.
Помню как пылали ваши руки,
Задирая шёлковое платье.
И совсем не горький час разлуки,
И совсем нелепые объятья.
Я тогда шутила и смеялась.
Громко и бездумно, как хотела.
После почему-то оказалось,
Что я полюбила ваше тело.
Я сидела в номере нагая
Подле вас до самой полуночи.
Помню, как смотрела, замирая
В смоляные масляные очи.
Помню, как мои пылали губы
Поцелуем на вспотевшей шее.
И что вы со мною были грубы,
И что это - глупая затея.
Как тогда я вами любовалась
За стеклом гостиничного душа!
После почему-то оказалось,
Что я полюбила вашу душу.
В голове по замкнутому кругу:
Вы меня тогда поцеловали,
И опять- машина, платье, руки,
Черные глаза полны печали,
Я вас почему-то не любила,
И все это глупая затея...
Господи! Найти бы в серндце силы
И забыть, когда я, что я , где я!
Не забуду, нет. Не все равно ли
Почему, зачем мне и за что мне?
Помню. Помню. Помню все до боли.
Только вот себя без вас не помню.
Пародия - "что-то помню"
Однажды дама засмотрелась на педали,
От белого как снег автомобиля…,
Как их, вполне возможно, нажимали,
А может, эротически крутили.
Проникшись сим чарующим занятием
Не помнит, как её поцеловали,
Как задирали шёлковое платье,
Те руки, а потом пощекотали.
Лишь помнит очень точно – не любила!
Но, громко и почему-то тупо, так, хотела!
Быть может эта сага для дебила?
А после… – возлюбила чьё-то тело.
Совсем витиеватая интрига
Закрученная с самого начала,
Не рассосалась даже с половины
И мучает до самого финала.
Так вот, чуть оторвавшись от педалей
Искристо белого как снег автомобиля,
Вдруг оказалась в номере ногая
И поняла, что всё-таки - любила.
И, в смолянисто масляные очи
Вместо педалей, до полуночи, втыкая,
Припомнила, как жгли ей губы – точно!
На потной шее что-то подбирая.
Ах! Как она подсматривала в душе,
Загадочно опять же улыбаясь!
И поняла – влюбилась, точно - в душу,
А не вон в это, что меж ног болталось.
Но в голове блуждали мысли в муке:
Опять машина, двери, две педали…,
Под задранное платье чьи-то руки
И чёрные глаза в тугой печали…,
Как вдруг по телу током прострелило
То помню, тут не помню, кто я? Где я?
Теперь понятно – она точно, не любила
Или по ходу это амнезия.
Где он итог? Да где же ему взяться?
Вопрос достоин памяти Шекспира.
Тут без бутылки, в жизнь не разобраться,
Хотя история не сложного пошива.
Она стара как предки крокодила,
У вечности от края и до края:
Любила «после» или «до» не долюбила
В педали зачарованно втыкая?