Первые стихи
Простите, мятые листы,
За боль, сгустившуюся к ночи -
Она сожгла за мной мосты,
Заставила вас кровоточить.
Бумага помогла взглянуть
Со стороны на поле боя,
На беспощадную войну,
Что я вела с самой собою.
В итоге поднят белый флаг,
И умер крик в охрипшем горле.
Но я сдалась не просто так -
И прошлого во мне не стерли.
Саму себя я за собой
Веду на поводке коротком -
За горизонт совсем другой,
Беспечной, праздною походкой.
И — хоть убейте, но врага
Не вижу больше в мире этом,
Мы жизни учимся в кругах
Чистилища родной планеты.
И нет резона проклинать
Свою же руку, пусть и с плетью.
И высота, и глубина
Есть в каждом правильном ответе.
Мы сами режем плоть свою -
И исцелить способны сами
Все, чему места нет в Раю,
В Аду, Шамбале и Нирване.
Но не забыть про тех, кто пал,
Кто вышел за свои пределы -
Достойно всяческих похвал
И, несомненно, очень смело.
Шаги в пути считать легко,
Сложней — не спутать их друг с другом,
Не стать последним дураком,
Который движется по кругу.