Сияет влажно-синий взор
за сеточкой ресниц.
Ты отстаешь, любуешься на птиц.
Тебе тринадцать, твой простор -
ещё не ведает измокнувших страниц
из книг любви. Не ожидаешь ливня,
всёевзрослое страстей тебе противно...
...Молчишь, ладошку отымаешь,
через бинокль в жизнь взираешь.