Я могла бы не писать вечерами,
пытаясь задеть тебя от и до,
или что-то банальное типа «скучаю»,
и убирать сразу в сторону телефон.
Могла бы не спрашивать с кем ты,
не вслушиваться в трубке в посторонние голоса,
не замирать от отчаянья и надежды,
если больше десяти минут ничего не писал.
Я бы и не летела к тебе по первому зову,
мечтая один раз на всю жизнь нареветься,
и не куталась бы среди твоих татуировок,
в холодных объятьях все равно не согреться.
Не умирала бы от ненавистной ревности,
желая тебе удачных пьяных ночей,
не чувствовала бы себя морально поседевшей,
зная насколько они обычных будут длиннее.
Я могла бы быть счастливой от всей этой череды событий,
никогда к тебе больше не прикасаться,
оставлять бокалы на столе недопитыми,
и телефон, максимум, на вибрацию.
Могла бы и сейчас о тебе не думать,
так, что от того жив ты или нет, — не жарко, не ледяно,
мудро пополнить ряды подобных умниц,
могла бы, если бы мне как и тебе
было бы всё равно.