Чем бездарнее пишем мы строки,
Тем внимания больше для нас:
Мы свои обнажаем пороки,
Мысли мы оголяем делясь
Красотою что нас окружает,
Вихрем звезд, что над нами летят.
Нас судьба без причины пинает,
Но в словах её вновь сохранят…
Кто? Кому?
Для детей, что без мысли
Свою жизнь посвящают речам,
Что текут в словопадах без смысла
Выражая себя сквозь экран?
Для безвольного старого мира,
Что в пороке своём догнивает?
Или может для тех, кто сонливо,
В перерывах детей наклепает?
Нет! Пишем те бездарные строки
Мы в чертогах печали и горя -
Стали всем, но опять одиноки,
И забудут про нас наши Боги.
Я пишу текст кривой, пишешь ты –
Ищем мы для себя пробужденья,
От бессмертной пронзающий тьмы,
Вновь съедающей наши стремленья.