Проливаются низкие тучи,
На тоской обожённые дни.
По осеннему думы плакучи,
Как поникшие плечи твои.
По щекам растекаются капли
Вперемешку с унылым дождём...
Он поймёт и согреет навряд ли,
Почему не торопишься в дом?
Ты когда-нибудь бедное сердце
Успокоишь, жалея всерьёз?..
Ни один предсказатель известный
Не ответит на этот вопрос.
Лист последний отчаянно кружит.
Закаляя свой дух боевой.
А потом пропадает за стужей,
Словно друг зацелованный твой.