Стихи слетают с губ...

Виктор Зарубин 2
Иду, ботинками шуршу;
А слякоть всюду - сердцу больно...
Свои стихи для вас пишу,
Что с губ слетают произвольно...

Мне ими хочется спасти
В пороках низменных заблудших.
(Коль, что не так, - Господь, прости,
За всплеск намерений не лучших.)

Мои стихи - лишь, мыслей след,
Умом записанных убого.
Они зовут народ от бед,
Но, вот, ни как не от острога...

Они не блещут красотой,
Просты, как на рабочих роба.
Затея кажется пустой -
"Тащить покойников из гроба".

Но вы спешите все туда,
Как будто в этом есть услада...
Меня простите, господа,
Коль, вам спасения не надо...