Летит по небу клин усталый
Крикливый журавлиный клин.
Я в жизни сделал очень мало,
И волос стал давно седым.
Порою память возвращает
В дорогу детства своего.
Судьба не каждого прощает,
Вернуть не можем ничего.
А так хотелось бы вернуться,
По лужам бегать босиком.
И утром на заре проснуться
Пройтись по лугу за селом.
Уйти по роще в дебри детства,
Где так все мило и тепло.
Такого не найти нам средства,
И не вернуть назад число.
Мы повзрослели быстро, очень...
А детство было ли оно?
Никто не может быть отсрочен...
Наверно, так и быть должно.
Седеет волос, и морщины
Лицо меняют и глаза.
Считать устали именины,
Не бьются многие сердца.
Лучи мы солнца не ценили,
Мудрее стали мы сейчас,
Все по счетам мы заплатили,
Ошибки делали не раз.
Слова вернуть нам невозможно.
И в детство не найти ключа.
А за детей своих тревожно –
За них всем сердцем хлопоча.
А жизнь проходит как секунда,
И понимаем поздно мы –
Порою было очень трудно...
Бежать от собственной зимы.
Но все проходит, память только
Нас возвращает в те года.
Становится на сердце колко,
Что утекла твоя вода.
Не до рассказанного что ли,
От слов, не сказанных родным.
Теперь обидно и до боли,
Что был на слово ты скупым.
Как жаль того, что все хотели...
Но не смогли того достичь.
А соловьи давно пропели,
И журавлиный клин не кличь.
Летит по небу клин усталый,
Крикливый журавлиный клин.
Возможно, все же запоздалый…
Не счесть на теле всех морщин.
25.10.2018г.