Обычно, гений тихо говорит о том, что его истинно тревожит,
Гораздо громче гений прокричит о дряни, незамеченной под кожей.
«— Волчанка!» «— Нет симптомов.» « — Идиот!» Запас метафор колких не исчерпан,
Но пусть за дверь несчастный уползёт: оправдывать своё здесь нахожденье.
Где Уилсон? Смерть гоняет утешением? Не помешать ли идиоту в заблужденье
Вводить очередного пациента? Пожалуй. Есть ведь хочется безмерно -
Обеда час вот-вот уж прогремит, пусть друга лучше вдоволь накормит.
А Кадди? В чём она сегодня? О Боже! Вырез просто непристойный!
Больнице точно нужно это знать — наверно, лучше с лоджии сказать.
Ну вот, больной лжец снова умирает… Анализ ложный? Чейз пусть повторяет.
И снова ложный? Ах, доверил австралийцу!.. Ну ладно, проколите поясницу.
Закашлял кровью? МРТ всей туши. Дом на токсины. Поживей, капуши!
А боль стреляет вновь по нервам грубо, ладонь сама уж тянется к бедру.
Другая — выше, за кармана отворот, хватаясь за злосчастный пузырёк.
Таблетка, вдох, глоток — и красок полон мир, пусть лживых и не греющих ничуть,
Но опьяняющих, как чёртов викодин… Пора бы в морге тихо отдохнуть.