Вечер. Зима. И дороги темны,
Пятится снег на пашни.
Мир - это сладкое имя войны,
Коим крестили павших.
Пьяный Малевич убил Пикассо,
Ветром замучен мельник.
Грешники Богу орут: "Покайся!
Авва тебе, бездельник".
Он их целует, сбежав из комы,
Собственной жизни вторя.
Как полотенца висят иконы,
Высохшие от горя.
Это война добровольцев крови,
Это сырое блюдо.
Так императора матом кроют
Доноры для Иуды.
Так уж и быть - расцветай, Гоморра
В Питере, Вене, Праге!
Цивилизованный путь к террору,
Вежливые Гулаги.
Все мы довольно поём, что Богу
Нас никого не нужно.
Вечер. Зима. И темна дорога.
Отче, твой сын на ужин