Он рогом упрется, и всё-таки будет бороться.
И ждать изменений, и требовать точный ответ.
Борьба помогает занять своё место под солнцем,
Где ночь продержаться, и будет наградой рассвет!
Я долго мирилась , в виду его маленьких порций,
Что счастье случайно, оно - лотерейный билет.
Бумага: ветшает, комкается, мокнет и рвётся…
Да только у многих, пожалуй, и этого нет…
По лужам иду, а в душе бубенцы-колокольцы.
Забыла про опыт, накопленный множеством лет,
А Тот, чьей рукой отнимается всё и даётся,
Счастливые стрелы уже зарядил в арбалет.