****
Я помню цыганские пляски ночей
(а впрочем, другого тогда не случалось):
минута - шампанское - виолончель -
и ты, что смотрела светло и печально,
и танец дождинок по краю стола,
беседку в саду под протёкшею крышей,
и ночь, что с собой нас звала и ждала -
но ты не вернулась, а месяц - не вышел.
Русалочьи ласки осенней воды…
Всё те же дожди, и беседка всё та же.
Рассвета клубится малиновый дым,
заката летит над проулками сажа.
Мой разум - щенок, неказист и ничей,
в ошейнике прошлого, - спит в подворотне.
Минута. Шампанское. Виолончель...
И тёмные ставни у дома напротив.