Зелёный Лес... окутан белым лудом
Ступаю, чтобы не тревожить сон
Когда-то здесь, в любви, играли люди,
когда-то... Они пели в унисон
Здесь, с той поры, прошло немало судеб.
Столбы... заглохшие. Кукушкин лён...
И в этой сырости никто им не добудет
Огня.
Не ведают заросшие о нём.
Ступаю осторожно - тени пляшут
на лицах
и слепят взоры глаз под индевелым мхом...
"Он - наша смерть" - они о нём расскажут
и не допустят, в воду погрузив свой дом.
Дремучий Бор... Он околдован лудом.
Очнувшись до поры, идёт по лесу Ас...
Он здесь не вовремя, и потому - не нужен.
Он прыгнуть выше сердца не заставит нас.