За горизонт идут, идут полки,
Что славятся и честью, и отвагой,
Поход давно трубач им оттрубил,
Идёт война за ценную бумагу.
Бумагу, что рождает в мире злость,
Что крови жаждет, хоть иного цвета,
В местах, где появиться ей пришлось,
Там кровью умывается планета.
Сшибаются лоб в лоб давно полки,
Патронов и солдат всегда в избытке,
И режут, режут, режут на куски,
Бумагу, что с крови даёт прибытки.
Вот, раньше был причиною металл,
Не зря его прозвали "жёлтый дьявол",
В деталях он людишек обскакал,
И притворился резаной бумагой.
Не важно, с какой будут стороны,
Те люди, что погибли, бедолаги,
Они на это были рождены,
Все в жертву этой резаной бумаге.
За горизонт идут, идут полки,
Полны солдаты силы и отваги,
А там их ждут такие же сынки...
И ключ всему, в той проклятой бумаге.
25 октября 2018 г.