Я хотел бы писать, как Вера Павлова. Только – что ж…
Не получится у меня, как у Веры… Ну, мне куда уж!
И как я слышу, как на улице злится дождь –
так я слышу, как душу мне травит зависть.
Я хотел бы писать, как Вера Павлова. Но
у меня не получится – это точно…
Только слышу, как дождь колотит в окно –
и мне из себя, как с урока ботаники, выйти хочется.
Я хотел бы писать, как Вера Павлова. И
чтобы кто-нибудь над стихами однажды заплакал –
Боже, Боже, прости мне мои грехи –
ну, хотя б до сколько-нибудь там значимого знака.
Не ложатся строки. А дождь все шпарит – так шпарит…
Что же делать, пока прольет – подождем…
А во мне все зреет – аж преет – к поэту зависть
маслянистая, жирная…Как чернозем.