Вот так живем. Но оттого ль счастливей стали?
Зачем, терзаясь, пить Clicquot? К чему морали?
Что будет, господи-прости, мне неизвестно:
Еще немного – и стоим у края бездны.
Не дав свой путь перечеркнуть – вот незадача –
Назад уже не повернуть. Стою и плачу.
Какой бы ни была мечта моя натужной,
Я расскажу, а ты поспи или послушай:
Простых вещей постигнув суть, пусть и нелепо
Мы будем жить когда-нибудь с той дверью в лето,
Где наша воля и покой, и страх неведом,
И запах краски в мастерской, и запах хлеба.
Там море вырвется из рук – я знаю точно –
И побежит волной разлук в те дни и ночи,
Где мы моложе, как щенки на первом снеге
Визжим, резвимся… Впереди дуэль, Онегин…
Но все случится вопреки непостижимо –
В венках ромашки-васильки, поэты живы.
Пусть боль прошла, стихает стих, на всякий случай
Мы Ленских, может быть, других так жить научим.
Поэтов нет. Кому теперь мечтать о небе?
И меч Дамоклов от потерь как будто не был.
Все переврем, не оттого ль мы так бездушны?
Я выжил. Но не в этом соль. Простите, Пушкин!
Вот так живем, но оттого ль ладонь в занозах?
Хвататься ли за алкоголь или за прозу?
Прости говоруну вину – мой треп досужий.
Я не сдержусь, всплакну. Ты спи, не слушай.