Познавшая боль исполинского груза,
творящая силой огня,
спустилось с небес утомленная Муза
и села напротив меня.
На мраморной коже, при тусклой свече,
открылись все шрамы на голом плече.
В ней жизнь угасала,
но не было лени,
накидка свисала
с груди на колени.
Мне думалось - я на краю иль на дне,
но тень ее тоже была на стене.
И слезы струились,
прощая и жаля,
и губы молились,
и руки дрожали.
И я поняла за скупыми словами:
наш мир - это то, что мы создали сами.
И если в нем рвутся священные узы,
и больше причин для печали,
то сходят на землю скорбящие Музы
и будят поэтов ночами...
1998г.