Как много слов красивых сыплем
мы нашей осени кудрявой:
поутру - росам, звёздным высям,
полям и роще златоглавой.
Устроив слов соревнованье, -
осенний лик кто как похвалит, -
мы ждём читателей признанья,
кто лучше рецку нам отвалит.
А эта осень так слезлива,
непостоянна и ревнива,
что смысла нет в любви ей клясться,
ловить холодных рук запястья.
Ведь дни становятся короче,
а ночи длинные - темнее.
Ведёт поэт колонны строчек
по саду, парковым аллеям.
А фонари вослед мигают
и травят у поэта душу,
и небеса вовсю рыдают,
мажорный строй смывают, рушат...