*
Не бывает любви настоящей.
Это мой, да и твой, приговор.
В музыкальный мы бросили ящик
по рублю за мелодию. Спор
оба мы в тот же день проиграли.
В ту же ночь проиграли её.
Может, ангелы небо украли?
Или демон вмешал нам в питьё
для любви нашей крепкой отраву?
Я не знаю. В квартире - один.
То ли петь одиночеству славу.
То ли ехать в деревню под Клин.
Там меня развлекут. Под гармошку
отыграет "Прощальную" дед.
Не бывает любви понарошку.
Настоящей её тоже нет...
*