Он дарил ей букеты из белых роз,
С голубями почтовыми письма слал.
Только в каждом письме - все вопрос, вопрос,
На который ответ до сих пор не знал.
Он играл ей Шопена в тиши ночной.
Скрипка пела и плакала, как дитя,
Он сонеты слагал под большой луной.
Лунный свет с ветерком озорным сплетя.
Он во сне вспоминал блеск зеленых глаз,
Светлый локон, гримаски игривых губ.
А себе повторял - Вот проснусь сейчас,
И поверю я, что без неё - смогу.
Он за день делал тысячу мелочей,
Разных - нужных, не нужных, все просто так.
И опять ощущал он себя - Ничей.
Жизнь пуста без неё, так - игра, пустяк.
Но однажды он получил ответ,
Тот, который давно, безнадежно ждал.
"Я тебе сейчас открою секрет.
(И вонзился секрет сотней острых жал)
Извини, мне любовь ни к чему, поверь,
В моем сердце - лед, на душе - мороз"
И закрылась тихо за нею дверь,
И под ноги брошен букет из роз...