Воровски крадётся в двери тьма.
Ноги стынут, будто в полынье.
Из окна снесённые дома,
И собаки роются в тряпье.
Нет. Лишь небо серым лоскутом,
Да бесплодный старый абрикос.
Остальное выдано умом.
А с него сейчас велик ли спрос?
Осень. Темень. Не подняться. Нет.
Абрикос в окне уныл и гол.
Только ждать. Вот-вот забрезжит свет.
Страх и холод. Рядом никого.