Как ветер, лист срывая с дерева,
Печаль проносится моя.
Я за столом сижу растерянно,
На жизнь обиды не тая.
И всё вокруг как будто замерло,
И лишь проносится, скользя,
Листочек, полетевший за море,
Как жалко, что мне с ним нельзя.
Я бы рванул сейчас же по ветру,
И, пролетая над землёй,
Шепнул бы то, чего не понял бы,
Кроме листа, никто другой.