Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сергей Есенин
Вечный раб хронического стресса,
С дряблой кожей, цвета камыша,
Прелесть техногенного прогресса
Воспевает, тягостно дыша.
Что он разумеет о прогрессе,
Этот уморительный тюфяк?
У меня есть кубики на прессе,
В пятьдесят три года - не пустяк.
В двадцать лет их не было в помине,
Помирать сбирался в тридцать пять,
Что с улыбкой вспоминаю ныне...
Вот - прогресс. И хватит дуру гнать!