Звонят колокола к Заутренней.
Летит на землю первый снег.
И метит путь,озябшим путником,
К церквушке белой, чей-то след.
Чем ближе к ней, след умножается,
И вот уже, не след - следы
Цепочкой плавно округляются
В конце рассветного пути.
***
Горит свеча пред образами.
Молитва вечная звучит.
А первый снег, земли касаясь,
Следы собою скрыть спешит...