Осень.
Шуршат листьями
поэтов
полчища
В парках, шагая,
выносят
всё золото…
Воздавая
осени в строчках
почести,
В книги вбивают рифмы
как молотом…
Словно голодные
к тексту
за год весь,
Лирикой
снова прошив
многострочия:
Травинка в росе –
влажной душе
весть;
Каждый лист осени
им –
средоточие…
И можно коряво
строки
ломать,
В рифмах
вывихи осени делать…
стерпит…
Ведь только ленивый
не впишет
в тетрадь
Свой
блюз откровений
к осени
стерве…
cyclofillydea 2018