Мечты
и вечный зов
дороги
уносят в даль
твои года,
где возвышаются
чертоги,
похожие
на города.
Откроешь
дверь,
а за порогом,
в котомке
из прожитых лет,
добра
нехитрого
немного.
Но разного.
Чего там нет.
И ангел
с тихим
удивленьем
хранит твой скарб,
а с ним – тебя,
не гарантируя
спасенье
от рокового
в жизни дня.
Однажды скрипнет
дверь
натужно,
ты вдруг поймёшь
на склоне лет,
что ничего
уже
не нужно,
и ангелу
помашешь вслед.