В каком-нибудь Зареченске-Закамье,
в предчувствии засидки по домам,
вглядитесь, как дрожащими дымками
встаёт осенний финишный туман
и, уплотняясь волглыми комками,
он осязаем, как овцы руно,
так, хоть сейчас бери его руками,
на прялку - и свивай веретеном -
виденье это столь невыразимо
словами, что под силу лишь душе
вобрать его в себя, когда предзимье
с теплом не церемонится уже -
в той части тела, где быть должно храму,
где, не спросясь, обосновалась лень,
восстанет благодарность, как подранок -
за каждый новый, свыше данный, день:
не бог весть, что - туманно над просёлком,
и ёж в листве, как в люльке, шебуршит...
но шуганёт испуганным бесёнком
осенняя депрессия с души.