***
Имя ветру – пустота,
Вдруг забитая собою.
И он сам, как я, не стоит
Ни гроша.
Бог ли, Будда, корень, плод,
Ну, и кто там серебрится?
Прошлогодняя синица
Песен больше не поёт.
Только чья-то колесница
Косит нас за родом род.
Санкт-Петербург