устал...
сейчас бы бросить город,
бродить на родине в лесу,
взойти на Съяновскую гору,
и вдруг увидеть,
как внизу
над церковью с дырявой крышей
в отсутствующих куполах
грачи словно чаинки кружат
и оседают в тополях...
за церковью
как будто блицем
сверкая новеньким стеклом,
теплица,
сразу за теплицею
наш старый дом.
перелистать года,
смиренно
войти в тот дом в счастливый час -
пить чай с крыжовенным вареньем
и слушать бабушкин рассказ
о том, как жили-поживали,
как бились из последних сил,
горели, строились, рожали,
как муж её
мой дед Максим -
когда б имел златые горы
и реки полные вина!..
а впрочем ей за ласки-взоры
не нужно было ни!..
Она
она и так его любила
да для любви это ликбез!
Меня вон тоже моя милая
и безлошадного и без!..
да вот истратился и нечем
её порадовать,
устал,
а у нее еще не вечер,
а у неё ещё уста
о подвигах, о доблести, о славе!
голубушка моя, нет сил -
дожить бы честно,
не ославить
финал свой,
как сказал Максим –
нам умереть бы не в обузу,
в родном, естественно, краю
ну и конечно не в обозе,
а, так сказать,
в строю.
и ты права - ещё не вечер
и я пока ещё ловлю
от жизни кайф, н
у и конечно
сердечно, вечно, бесконечно
тебя, мой свет, увы,
люблю...