На какой-то немыслимой ноте,
Как струна, запоёт вдруг Душа,
Размечтавшись опять о полёте...
Разум съёжится, зябко дыша.
Он Душе вновь предложит комфорты,
Сытый сон, или рай в "шалаше"...
Вновь шепнёт - Что там, в этих полётах?
Спи, давай! Налеталась уже!
А Душе что комфорты? Свободы
Вечно жаждет и рвётся в полёт!
Делая с высоты все подсчёты,
Вдруг заметит - ума " недород"...
Вот тогда и Душе станет зябко!
Что-то делал ей Разум назло?
... Он утешит наивную, сладко
Прошептав, как ей с ним повезло!