В тине обыденных мыслей,
В мусоре брошенных слов,
В море потерянных смыслов
Я затеваю улов.
Странная эта путина,
Странный изгиб пути.
Где-то в пучине руины,
Ну что там можно найти…?
Судно из пластилина?
Девиз: «перевыполним план!»?
Акции «Властилины»
И прочий ненужный хлам?...
Не тянет дырявое судно
Невод дырявый совсем.
И выплывает подспудно:
«От каждого по способностям,
А счастье уж будет всем!».
Счастье… Оно какое?
Розовое, как вода,
настоянная на закате
первого в памяти дня?
Или оно большое,
Больше, чем океан?
Больше, чем тело земное?
Сильнее, чем ураган?
А может оно с ладошку
Ребёнка, что ручку дал,
Доверив не понарошку
будущее
И будущее чтоб ты не продал.
Значит оно ручное?
И можно его приручить?
Дикое оно и чужое,
Если забыл как любить…
Странная всё ж путина:
Разум – не океан!
А, впрочем, та же пустыня,
Где миражей караван.
В тине, как в паутине,
Тлен от засохших слов.
Картина не для витрины,
Для беспокойных снов…
Где же финальная нота,
Светлый мажорный аккорд?
Где приторность мёда в сотах,
Разлитого в хордах строк?
Остался лишь привкус пота
В складках над верхней губой…
У слов такая работа:
Послами служить нам с тобой…