Художник писал на холсте,
Искал живые черты.
Но небыло их здесь и нет,
Здесь только косые дожди.
Среди мёртвых стен домов
Безликие лица людей.
Не здесь его сердце и дом,
Он здесь как в плену сыром.
И сотни гудящих машин
Заглушат душевный стон.
Он здесь как всегда один.
Он здесь и ни с кем, и не кто.
С большой пустотой в душе
Он ищет свой Рубикон.
Не здесь его сердце и дом,
Он здесь как в плену сыром!