В моих медальонах, в театриках дней
стоят, и бредут, и звенят
холмы, и заливы, и россыпь огней,
и громкая птичья возня.
Стеклом и металлом блестит небоскреб,
в аллеях дома-теремки,
искрится забытый свердловский сугроб,
выныривают поплавки.
По глади, по ряби, по пенным волнам,
в просторах лесов и небес,
расплещется речь, принесенная нам,
живущим с талантом и без.
И в той же размеренной сетке широт,
внезапно пронзив облака,
безмолвие камнем на землю падет
и в камне застынет рука.