Я чувствую каждого, всех из сибирских поэтов.
Какой у нас город - такое у нас и искусство.
Холодные, мрачные, суицидальные чувства
Его наполняют, как город - дорожные пробки.
Здесь некогда быть созерцательным, хрупким и робким.
Здесь некогда думать о том, для чего и когда
Забросили нас в этот мир, где шумят поезда
За окнами маленькой, милой квартирки моей...
В которую я так спешу - поскорей, поскорей
В покое на чистую простынь свою приземлиться.
И жаль иногда, что, увы, я не вольная птица,
Чтоб гордо лететь на приветливый ласковый юг...
Чтоб где-то найти свой родной, вожделенный приют.
Но город меня не отпустит и правила строги.
И, поощряя уныние наше, дороги,
Шумят и грохочут, по офисам нас прогоняя,
Где выпьем мы тут же какао и крепкого чая,
И будто живём - и как будто не хочется нам
Прилечь вечерком - и уже никогда, никогда
Уже никогда не проснуться средь шумных дорог...