Хотел, чтоб было всё красиво,
В своих стихах, дарил цветы,
И чувствовал себя счастливым,
Не знай, заспинной черноты.
Конечно же, любил он женщин,
Да разве в этом есть запрет?
Кого-то больше, кого меньше,
И не скрывал своих он лет.
Он женщинами, восхищался,
Писал о них в стихах, не раз,
Но кто-то злобно отозвался,
Назвав поэта, ловелас.
Он женщин всех, боготворил,
Дарил в стихах он им рассветы,
Парил по небесам в карете,
Да просто, женщин он любил.
Но кто-то крикнул-Он старик,
Ему писать бы о берёзах,
А он всё, про душевный крик,
Про ложь, измену, женщин слёзы.
В своих стихах, творил добро,
Слал звездопад порой, небесный,
Ему кричали-"Бес в ребро",
Ведь в их глазах, он был повеса.
Повесили ему ярлык,
За грех, что женщин он любил,
Не слыша его сердца крик,
Не зная, что он этим жил.
За что ж они, кляли поэта?
В своих стихах, он сердце рвал,
В ночи писал для них сонеты,
Он просто, женщин обожал.