Хлопнешь дверью,
в ноябрьский пролесок
солнцу вряд ли уже заглянуть.
Лисий хвост промелькнувший – довесок
для осенней сумятицы,
грудь
холодит от печального света:
он останется в доме пустом.
Выпускает дымок сигарета,
только всё – не о тех, не о том
мы печалимся, ветер с разбега
вытесняет рябиновый дух.
Нам дождаться бы первого снега,
чьи стада гонит горний пастух,
и ослабив тугие поводья,
развернуться на верные сто...
Осень бродит по стылым угодьям
босоногой уставшей,
ничто
не тревожит нас более звука
отстраненного:
– Да, не люблю.
Мне бы взять и тебя убаюкать,
заперев от бессилья на ключ.