Мать-Венеру своей обозвал,
Побирался на паперти знаков,
Очевидный проткнул карнавал
В день когда сгинул Иаков.
И в греческий лик, силуэт
Я въезжаю на бронетанке.
Мне ответили: умер поэт —
В колёса вставили палки.
У меня ритмика разная
В каждом четверостишьи!
А кровь у меня красная,
Как сок переспелой вишни!
И смысла у меня нету,
И смысл мне не нужен,
Я выписываю пируэты
В эстетической, мать её, луже!