Вослед дождям слетает первый снег,
Почти неощутимой тонкой пылью,
Теряет образ лета человек,
Заворожённый вновь осенней былью.
Источник пуст, поток его иссяк,
Немало слёз его не воскресили,
Беззвучно вдаль, на юг, летит косяк,
На тщетность намекая всех усилий.
Как безрассудно ждать зимой цветов,
В холодном солнце прежнего горенья!
Но сердца стук утихнуть не готов,
Всем пульсом чувств стремясь в стихотворенья.