Когда ни строчки не создал,
Ты день за зря как будто прожил,
Ведь ты во всём чего писал,
Свою, вот так, ты жизнь и прожил,
И создавал всё, тем чем жил,
Казалось создавая строки,
Не знаешь ты, зачем живёшь,
В своих ты строках умераешь,
А в жизни ты ещё живёшь,
Никак не можешь разобраться,
Зачем ты пишешь это всё...
Но в строках жить ты продолжаешь,
И в них себя переживёшь,
Хотя всё это просто буквы,
И каждой букве свой черёд,
Но ты, все их, так чередуешь,
И в каждой букве, сам живёшь,
В своих ты строках умираешь,
Потом - как феникс воскресаешь,
Ты в строках как бы умераешь,
И ними, только ты живёшь,
Зачем живёшь и сам не знаешь,
Ты часто ждёшь когда умрёшь,
Но вопреки - жить продолжаешь...!