Находимся по самые разные стороны баррикад,
Мы как два проспекта, что параллельны и не встретятся никак,
Не протянется к руке рука,
Не найдётся и нужного слова в просторах словаря.
Это крест или точка, или чистый лист?
Ведь чистота верна тому, кто её чернит.
Скорее, сыгранный мотив, но без гибели и трагедии,
Он закончился внутри и это всё уже изьедено,
Порядком надоедливо, всё привычно опрометчиво,
Большинство мыслей о том, как жить дальше в вечном вечере.
Но прошлое зовёт с собой в смиренных снах глубокой ночью,
Легко возвысит над землёй, сжигая под ногами почву.
Как безбилетный пассажир, хочу попасть в любимый поезд -
Предупреждающе гудит, что ехать вместе нам не стоит.
А позже, вглядываясь в лица, ищу себя двадцатилетним
И стоит этому случиться, как утро обжигает плетью.
Могу десятки раз поведать, как утро не приносит счастья.
Ничто сможет бросить вниз, как то, что делает парящим.
Случайно, в западном районе, гуляя или проезжая мимо,
Я снова возвращаюсь к мысли, что здесь осталось твоё имя.
Свежи из памяти фрагменты, остался тем же этот город,
Лишь время мчит неумолимо, рисуя цифрами узоры
Нет публикаций в твиттере и инстаграме,
Я представляю свою жизнь заложником твоего экрана.
Приму за дар аперитив из недостроенных событий,
Ведь этот текст я написал, чтобы никто его не видел.
2014