Цыганкову, поэту

 

беднею
буквально
    донашиваю
последние старые вещи...
стыдно даже перед домашними –
видно, не круто тёзка мой вещий

отмстил неразумным хазарам
и они
по наши просторам
по кабинетам и по базарам
прут!
и это не здорово,
и не сбежать
ни в пустыню, ни в пустынь
 и за бугор не свалить –
терпеть и солить капусту
есть сахар - варенье варить...

выгадывать, дырки штопать
на одной картошке сидеть –
всё что угодно!
но только чтобы
не просить и себя не жалеть.

в этом великом засранстве
где отказано нам наотрез
во времени и пространстве
в бессмертии тоже и в бес...

в бесстрашии даже
    о, Боже,
изваляй нас во зле и во лжи
на любое прокрустово ложе
безжалостно положи -

не я, так другой, или третий
(да простят мне высокий стиль)
бескорыстной поэзии трепет
сумеет сквозь всё пронести.

радо нам время, не радо
только во все времена
сквозь ложь проступала правда
упрятанная в письмена.

да, жизнь у поэта убога
нелепа, неприбыльна
      но
ему хоть мгновенье у Бога
быть подмастерьем дано.