Ржу я с вас, друзья-поэты:
Рифмы есть, а смыслов нету!
Или всё наоборот:
Рифма есть, а не...бёт...
Мне в лесу тоскливо, худо:
Вся побитая посуда,
За окном Избы - туман...
И пустой грустит карман.
Я не опускаю руки,
Я борюся и терплю:
То 03 звоню от скуки,
То 05 по чашкам лью...
Вот, читаю ваши строчки.
Мне они до пятой точки.
Осень . Интернет. Мне скучно...
Баб Яга.
Сопственноручно.