Всё так зыбко, прозрачно и трепетно.
Клёны шепчут «Прощай!» октябрю.
Он покорен и, следуя жребию,
собирает пожитки. Хандрю…
На душе сыро, мокро и слякотно.
Мы грустим без особых причин.
Так бывает, что нужно поплакать нам –
ипохондрия, осени сплин.
Ветерок выдувает последнее,
что осталось от лета тепло.
Но листвы злато зарево медное,
рдеет пламенем ветру на зло.
Собираю друзей в воскресение.
Приходите, тут добрый очаг.
Даже солнце – такое осеннее,
обещало зависнуть в ветвях!
Мы споём мои песни последние
Про фиалки и про чудака!
И вернётся тогда настроение,
Хоть не пили вина ни глотка!