Мой стих рождался будто бы дитя,
Он радость обещал кому-то в прошлом,
Мой стих рождался будто бы шутя,
Рождался там, где было невозможно.
Он рос и рос неведомо в груди,
Он достигал огромного размера,
Он диктовал, куда же мне идти,
Грудь разрывал мечтою беспредела.
Мне не было пределов на пути:
Контор, поклонников; ни пут, ни пушек,
Стих помогал лететь, гореть, цвести,
Он навсегда в мою вонзался душу.
Стих вещью стал, которая нужна.
Кому нужна? - не ведаю. Не знаю.
Но знаю точно, что она нежна,
Я в мир её, как птицу, отпускаю.
Пускай летит, неистово поёт,
…Зовёт и плачет песня удалая.
…Стих без меня в миру не пропадёт…
Но знает он: я Мать его родная.