На крик зовущий кричит мне кто-то,
как я, бредущий лесным болотом.
Кричит и плачет, качает вехи:
осенний ветер, а может эхо,
а может нечисть кружит в дурмане.
Загубят душу, скрадут, обманут
и дом поставят, и мост построят
лесные девы. Красивы. Трое.
С постели теплой бегу из дома
по бурелому,
на зов я чей-то,
с душой в изломах
один. Ничейный.
Ступаю прямо, а прямо: яма
и три берёзы, дурман болотный,
тоска и слезы, и горечь злости,
и посох жесткий, зажатый горстью,
и голос дальний:
то плачем - смехом.
Несу спасенье,
иль мчусь на эхо?
В воде зеленой луна копейка.
Петляет горе канвой - злодейкой,
в людских пороках, как по канавам.
Ломаю корни, кричу жалейкой,
в прогар полесья, простым да правым.
Трясина слева, обиды справа,
и крик зовущий,
и я ничейный,
на зов идущий…