Подросли миллениалы,
стали парни хоть куда –
только им до Иннеары,
как фазану до пруда.
Начитались конституций
тюрем, кладбищ, автошкол –
и плевательницей трутся
об игольное ушко.
Отбери у них педальку –
вымрут, черти, от тоски,
заметая серым тальком
поминальные венки.
Есть и шмотки, и квартира,
даже вера в лучший мир –
а с утра встаёшь – противно
всё от яблок до просвир.
Редкий девятидесятник
встрянет в строгую игру,
но едва наркоз иссякнет –
сам сваляется в жиру.
Что уж говорить о группке
с позывным паролем «ШКИД»,
у которой примус хрупкий
громче «Бумера» кипит…
А из гавриков орущих
ни один не ощутил,
что регресс дошёл до ручки
волей вольных воротил.
Мне по праздникам помалу
шлют щелбан издалека
сразу джип миллениала
и башмак нулевика.
Вроде парня дворовая
не изводит дрызготня –
иногда она бывает,
месть педального коня.