Толстым хреном с бугра придавила хандра.
Я, конечно, креплюсь, но хандра – не игра.
Минисмерть, или что-нибудь около.
А с другой стороны – что такое хандра?
Не старуха, поймавшая шею клюкой,
Не закат погасившее облако.
Это сам я – себе переставший вдруг врать,
От себя, словно тать, не успевший удрать,
Неожиданно пристальный ставший такой
И бесстрашный, что – прямо до обморока.