"И в этом мире слишком узком,
Где всё потеря и урон,
Считать себя с чего-то русским,
Читать стихи, считать ворон"
Г.Иванов
Лист осенний в последнем вальсе
Смерть укачивает свою.
Подморозило. Зябнут пальцы,
Прислонюсь к стволу, закурю.
Сигарету в ладошку спрячу -
Подглядел у бывалых людей,
У охотников за удачей -
Нелюбимых её детей.
Ни о чем сейчас думать не буду -
Лишь осеннюю множить печаль.
Две вороны каким то чудом
Заслонили собою даль.
Посчитать их: раз-два, обчелся.
А ловить - так ещё глупей...
В сером небе - синицей - солнце
И прощальный крик журавлей.