Рифмуя "просеки" и "осень",
ловлю я листья на лету,
какая золотая осыпь,
как будто тучки наших дум,
что сильный ветер обрывает,
в пространство синее неся,
события в них и названья,
и имена, и старый сад.
И в нем сейчас вихрь желтых листьев
и гроздья тучных облепих,
а ветер, не жалея кисти,
гуашью жирно пишет их.