Валентине Елисеевой
Давай, альтистка, выводи смычком
оттенки неба, переливы песен птиц,
сиянье глаз, дрожание ресниц
и звук шагов - по лужам босиком
в предутренней Москве, когда почти
целуются луна и горизонт,
и отчего-то в горле жжётся ком,
что наше счастье - то ли позади,
а, может быть, ещё чего-то ждёт.
Играй, альтистка. Закрывай глаза.
И всё, что наболело в этот год,
пусть разливается, срывается, течёт
потоком нот. Их передать нельзя
словами. Разве что в плечо
вогнать вибрацией, родившейся ещё
до времени, когда и слов сказать
не мог никто. И даже долгий счёт
зим или лет не начинали небеса,
а их уже нельзя вернуть назад.
И не грусти. Не плачь и не боли.
Вся боль твоя уходит в звуки сфер,
где нет ни слов, ни скорости, ни мер
для странной человеческой любви,
которой, хоть умри, но дай ответ
о нахождении разбитых половин,
растерянных во времени планет.
И только ты, движением одним
способна вместе их соединить -
все времена. А боли больше нет.
Есть музыка. И все мы вместе в ней.
Играй. И не грусти.
И не жалей.
© Грин, 02.01.2018.